dimarts, 31 de març del 2020

Calendari de vidre 7: Coets de carbur (I)

Als anys cinquanta el carbur formava part de les nostres vides. A cada casa n'hi havia un llumener. Eren uns llumeners força més potents que no pas els d'oli i il·luminaven els cellers i els trebols d'una manera molt més eficient que aquests o les espelmes. El mecanisme era força senzill: es posava un terròs de carbur al dipòsit, s'hi afegia aigua, que immediatament començava a bullir, es tapava i es deixava sortir l'oxigen i, tot seguit, s'encenia un misto a la sortida. La flama era graduable, cosa que es feia per mitjà d'un cargol que dosificava la quantitat d'aigua que entrava al dipòsit. De carbur, per tant, n'hi havia en moltes cases, cabalment en un poble amb tan poca llum elèctrica disponible, en què els llums d'acetilè eren indispensables.


També en tenien els dos ferrers. el ferrer del Perot i el Joan del Tomasó. El feien servir per a soldar. De l'aparell en deien l'autògena. Aquí el mecanisme era una mica més complex. Recordo que tenien unes bombones altes i no gaire amples i un dipòsit en què la part superior anava baixant. De vegades hi posaven un roc a sobre perquè fes pes. Suposo que era el dipòsit de l'aigua.


Per tot plegat, a la canalla no ens era difícil d'aconseguir trossos de carbur per a les nostres distraccions. Allò d'una pedra que era efervescent com el sidral ens cridava d'allò més. Tant és així que aviat ens les vam enginyar per a llançar coets a l'espai, abans i tot que ho fessin els americans al cap Canyaveral. A les tardes, ens en anàvem al tros de cal Roca, que ara és de cal Xurit, fèiem un clot a terra de la mida d'un pot de conserva cilíndric, el reforçàvem ben reforçat per les bandes, l'omplíem d'aigua, hi tiràvem un parell de terrossos de carbur i el tapàvem amb el pot de conserva, que s'hi havia d'ajustar a còpia posar-hi de pegats de fang al voltant entre tots. Aquest pot, naturalment, era buit i no tenia tapa. Al cul -que aleshores esdevenia el cap del coet- hi havíem fet un foradet que un de nosaltres havia de tapar amb el dit fins que un altre hi acostava un misto encès. Aleshores calia anar molt de pressa a apartar les mans, just el temps de veure com el pot-coet sortia disparat cins o sis metres enlaire i es transformava en la nostra imaginació en una d'aquelles naus que havíem llegit en les novel·les de Jules Verne.

No recordo que ens explotés mai cap pot, però sí que una vegada un va fer una espelastrada a la cara a un dels qui eren més a prop i no es va apartar a temps.
Aquell joc aviat va arribar a les orelles del mestre i a partir d'aleshores va quedar prohibit, cosa que no vol pas dir que es deixés de fer del tot. També va quedar prohibit portar carbur al damunt, cosa que no tothom va complir, tal com es podrà veure al pròxim full d'aquest calendari.



dilluns, 30 de març del 2020

Calendari de vidre 6: Qui té gana somia... botifarra!

Històries nargonines


Quan el mestre explicava el Juanito sempre es distreia. Aquell dia el mestre parlava de la creació del món. Que si Déu l'havia fet en set dies, que si havia separat la terra i el mar, que si hi havia un paradís terrenal...
Però el Juanito no l'escoltava poc ni molt. Ell havia vist com una mosca se li parava al braç dret i rumiava com ho faria per a caçar-la per arrencar-li les ales i tancar-la a la capsa de mistos buida que tenia a l'estoig. Tenir-la al braç dret era un problema, perquè ell amb l'esquerra no era gaire ràpid i moltes se li escapaven.
I el mestre continuava, que si hi havia un arbre de la ciència del bé i del mal, que si hi havia una serp, que si hi havia una poma...
Però el Juanito, aleshores, estava en màxima tensió. La mosca havia començat a esmolar-se les ales amb les potes de darrere i tot indicava que estava a punt d'arrencar el vol. Calia prendre una decisió immediatament, encara que fos amb aquell braç esquerre, tan poc expert.
...que si l'Eva havia temptat l'Adam, que si l'Adam havia mossegat la poma, que si Déu havia expulsat del paradís Adam i Eva...
I sí, just en aquell moment, el Juanito es va llançar a l'atac amb el braç esquerre. però la mosca va ser més ràpida que el seu braç i se li va escapar.
A qui no se li va escapar, però, va ser al mestre.
-Juanito, qué estaba explicando?
El Juanito es va concentrar. Què cony estava explicant el mestre? De sobte li va venir com un ressò a l'orella, com una musiqueta confusa i imprecisa de les paraules Adam i Eva i, de sobte, la mirada se li il·luminà i es digué: ja ho tinc!
-De butifarras de sang i ceba, señor maestro...

No, Europa, no és això.

A Europa hi ha gent que esta farta de pagar perquè altres facin aeroports sense avions, trens sense passatgers, aeroports privats, autovies per a anar de cacera, curses de tortura taurina, etc. etc. A Europa estan farts que els seus diners no arribin a la gent i es perdin pels sinuosos camins dels "senyoritos", dels grans buròcrates, dels bancs rescatats i dels ducs, comtes, marquesos, terratinents i altres espècies extractives i improductives.
Molts i moltes de nosaltres també n'estem farts i fastiguejats. Però ara no és l'hora de passar comptes. Ara és l'hora d'ajudar a aturar la pandèmia, perquè si no, com ja està passant, els qui més la patiran no seran les castes extractives, sinó la gent del carrer, la bona gent de sempre Ara poseu-hi el que calgui i després passeu comptes.

diumenge, 29 de març del 2020

Calendari de vidre 5: Històries nargonines: La història del Ramonet


Aquest dies de confinament em vénen al cap històries que s'explicaven al poble. La d'avui, en concret, la dec al malaguanyat Emili de cal Vileta, l'Emili Solà, a la memòria del qual la reelaboro.

"Quan lo Ramonet va arribar al poble es passava moltes estones guaitant per la finestra. Li agradava la casa de Pujol, encimbellada i solitària al cap d'aquell meandre aturonat, tan acolorit i ben conreat, que formava el Segre. Ell era fill d'un poblet dels voltants i aleshores s'estava a la casa d'uns parents. Els seus pares l'havien enviat a Nargó perquè anés a estudi i aprengués una mica de lletra. 

Des del primer dia, a estudi, ho passava molt malament. Els altres nois eren molt cruels amb ell. L'acusaven de coses que no havia fet. Se'n reien. L'insultaven. Li pegaven... Lo sinyor mestre també el castigava i li pegava molt. Lo Ramonet era l'ase dels cops. Malifeta que hi havia, malifeta que li encolomaven. Com que lo Ramonet no havia sentit parlar mai castellà fins que va posar els peus en aquella escola, va haver d'anar aprenent unes quantes expressions per a defensar-se de les delacions i falsos testimonis amb què, els qui haurien hagut de ser els seus amics i companys, l'assenyalaven amb el dit.

Un dia lo sinyor mestre va anunciar que l'endemà els visitaria lo sinyor inspector. Sobretot s'havien de rentar tots molt bé. "La cara, las orejas y las cascarras (sic) de detràs,  las manos, el negro de las uñas, y tambien los cabellos; no quiero ver a nadie despeinado". L'endemà la seva tia li va portar una palangana de porcellana blanca una mica espelastrada, amb una rajola de sabó de la darrera matança, una tovallola neta, una ampolleta de ronquina, que feia una olor dolça i penetrant com una copa de licor i un didal de brillantina. Net, polit i clenxinat, se'n va anar cap a estudi. Allà, només començar, lo sinyor mestre i lo sinyor inspector -un home baixet, quadrat i malcarat- els van passar revista. Un cop passada, lo sinyor inspector els va començar a fer preguntes. Passava per entre les fileres, els feia aixecar d'un a un i els interrogava severament. El Ramonet patia molt perquè, si normalment ja no entenia al sinyor mestre, a aquell inspector encara l'entenia menys. Renoi quines paraules tan recargolades que deia! Per comptes d'escoltar les preguntes s'encomanava interiorment i intensament a santa Carrànima -la santa que segons la seva mare tot ho podia- perquè aquell senyor inspector tan seriós i malcarat no li preguntés res a ell. Però la santa aquell dia no l'escoltà o potser no el va sentir i aviat va tenir l'inspector i el mestre palplantats allà, al seu costat, a tocar de l'orella. Al Ramonet li va agafar un calfred de dalt a baix.
-Quien escribió el Quijote? -li va engaltar.
El Ramonet, esgarrifat, va obrir uns ulls blancs i esfereïts com dues boles de billar.
-Vamos, contesta, Ramonet! -el va empènyer lo sinyor mestre, potser perquè almenys digués alguna cosa, la que fos.
El Ramonet estava corglaçat.
-Yo no he sido! -va dir finalment, fent ús d'una de les poques expressions que havia aconseguit aprendre.
L'inspector es va enfadar de mala manera. Com podia ser un disbarat com aquell? 
Quan va baixar a la carretera per a agafar el cotxe de línia encara no s'ho podia acabar. Mentre s'esperava, es va posar a parlar amb un guàrdia civil que feia guàrdia en una garita de fusta d'un control que hi havia allà a prop.
-Y mire usted lo que me ha dicho! Le he preguntado quien había escrito el Quijote, i sabe lo que me ha contestado?
-No, no señor...
-Pues que él no habia sido!
-No, si es que son todos igual, todos dicen siempre que ellos no han sido... Usted, señor inspector, ¿sabe quien ha escrito eso? Dígamelo y en cuanto acabe la guardia subo y lo detengo."

dissabte, 28 de març del 2020

Calendari de vidre 4: LÀngel de cal Terrissaire


La tarda del dissabte 22 de febrer la vam passar a la casa de l'Àngel. Anava amb la Isabel i li vam demanar que ens expliqués coses de la seva vida per a la revista Cadí-Pedraforca. Era una entrevista que feia temps que li volia fer i de la qual ja havíem parlat més d'una vegada quan pujava al poble i prenia el sol al banc de davant de la Caixa.


L'Àngel ens va parlar dels seus orígens barcelonins. De la seva infantesa a la Rua, el seu poble estimat; dels aplecs; de les cases dels voltants; del pont que unia la part baixa de l'Alt Ugell amb el Pallars Jussà (quina meravella!); de les fonts; de les llarguíssimes caminades a peu; de quan la Rua tenia escola i mestra; de les misses que es feien al poble; de les famílies que hi vivien... L'Àngel, nascut un 29 de gener a la Barcelona de 1936, duia la Rua al cor.

La Rua és un dels pobles més bells i més oblidats de tots els pobles perduts del nostre Pirineu. A mi em té el cor robat. Les seues teulades de llosa, les seues parets de pedra, aquelles finestres i finestrons de fusta clivellada i cremada pel sol, els seus espadats inaccessibles, la seua solitud envoltada de boscos... Cada any, per la festa major, els seus antics habitants hi tornen i hi dinen tot evocant els vells temps. L'Àngel no hi faltava mai, fins fa un parell d'anys que ja no s'hi va veure amb cor.


L'Àngel també em va parlar de la seua dona, la Ramona de cal Terrissaire, dels seus dos fills i dels seus néts. En parlar de la seva família, la mirada trista amb què em comentà la mort de la seua dona es va il·luminar en parlar dels seus fills i de les feines que feien. També em va parlar de quan feia el dinar de carnestoltes i de moltes altres coses. 


L'endemà vaig tornar a casa seva a fer-li fotos. Ell s'havia mudat per a l'ocasió. Vam anar a la terrassa i des d'allà li vaig fer unes quantes fotografies amb aquell fons que ell tant admirava: Nurieda, lo Puig Galliner, la roca de la Pena, Turp, lo Pla, el pantà... Tot això sortirà molt més detallat a la revista Cadí-Pedraforca. Espero que la compri molta gent i que la publicació pugui tirar endavant. Si la perdéssim seria una gran desgràcia per a la nostra contrada.


Ahir em va arribar la trista notícia de la mort de l'Àngel. La fatalitat d'aquests dies impedeix que se li pugui fer un comiat com caldria i es mereix. L'Àngel era una persona molt respectada i estimada a Nargó i ben segur que tots els nargonins i nargonines tindrem un record intens i molt cordial per la seva persona. Amb aquesta meua modesta aportació voldria col.laborar en l'evocació de la seua figura, del seu aplom, de la seua bonhomia i donar el meu condol a tot la família.

divendres, 27 de març del 2020

Calendari de vidre 3: Una passejada pel barri


El disabte dia 14 havia d'anar a Peramola a presentar La veritable història del llibreter assassí de Barcelona. Ho vam haver de suspendre per aquest maleït virus de la corona que ens flagel·la. Com que el dimarts següent tenia una visita al metge, em vaig quedar a Barcelona.


Aquell dissabte al matí encara vaig sortir a fer un parell d'encàrrecs i a estirar les cames. Vaig anar cap al passeig de Sant Antoni, evitant la fortor de pixum irrespirable de la rotonda del parc. Al passeig, moltes taules encara estaven ocupades amb gent que prenia vermuts, cerveses, olives i tapes de patates amb salses de tota mena. No semblava pas que estigués a punt d'atacar-nos el criminal de la corona.


Vaig passar per la plaça de can Mantega. Allà sovint m'hi trobo amb les tres germanes de Santa Eulàlia, la Remei, la Lourdes i l'Estel·la i el Benet de cal Felip, i la fem petar. Can Mantega m'agrada, és una plaça senzilla, però endreçada, neta. La canalla poden jugar al sol, els gossos tenen un espai per a ells i els seus amos són tan civilitzats que els tanquen a dintre. Quina meravella!


Després vaig passar per l'herborista de Vallespir, vaig anar a l'Aldi de Numància a fer algunes compres i, despres de baixar per Nicaragua, vaig travessar la passarel·la del parc de l'Espanya. Per primera vegada en molts anys vaig veure la terra trepitjada, pelada i bruta de l'antiga gespa, sense la gossada habitual! Si hagués dut el mòbil li hauria fet una foto. Quin miracle més gran!


Jo tinc la sort -segons com es miri- de viure davant mateix d'aquest parc, però fa més de vint anys que no hi he posat els peus. Quan tinc una estona, m'atanso sempre a can Mantega. I és que el parc de l'Espanya Industrial és bellíssim, amb un llac, amb arbres, amb bocins de terra guspirejats de clapes de gespa a prova de tot..., però actualment és un parc purament de postal, un parc per a fer-s'hi una foto des de la passarel·la i penjar-la a instagram, mentre els gossos de mig Barcelona s'hi pixen, hi caguen i ho destrossen tot.


Quan el cuidaven, en el temps llunyà de l'alcalde Pasqual Maragall, era una meravella. La gespa era verda i ufanosa, viva i poblada per algunes oques i cignes que xipollejaven i esbatanaven les ales entre els arbustos. L'aigua del llac era neta i transparent com un mirall, i una dotzena de barquetes el solcaven d'una banda a l'altra les vigílies i els dies de festa. Durant un temps el responsable d'aquelles barquetes era un xicot de Nargó, una mica més gran que jo, que ja fa anys que és mort, l'Antoni de cal Perot. En aquella època algun diumenge llogàvem una barqueta i amb els fills, que encara eren petits, fèiem una volta al llac i vèiem com la barca s'avorava a les roques, al sortidor, a l'estàtua de Neptú...


Pasqual Maragall, que va liderar la conversió de l'antiga fàbrica en aquest parc, certament, va ser un gran alcalde. I això que no era metge com els altres grans alcaldes que ha tingut la ciutat: Drs. Robert, Aiguadé, Trias... Avui, per desgràcia, el parc és un niu de brutícia, de pudors i d'immundícies de tota mena. El parc infantil continua condemnat a la cruel obaga hivernal i exposat a la pluja daurada de qualsevol dels gossos que senyoregen el recinte, la gespa està pelada i rosegada, les barques i els ànecs ja fa anys que van desaparèixer i els gossos campen a la bona de Déu per tot arreu, tret del lloc que tenen assignat. Sé de gent que ja en diu el parc dels Gossos...


Quan arribo a casa inicio el meu confinament. Havent dinat, a la tarda, obro un llibre i desconnecto del virus, de la corona i d'un bon grapat de polítics que no vull ni tan sols anomenar. 


dijous, 26 de març del 2020

Calendari de vidre 2: llibres


Hi ha llibres que t'enganxen des del primer full i que ja no els pots deixar. Tens ganes d'arribar al final i veure com es deslloriga l'entramat que estàs llegint (i vivint), però alhora et sap greu d'arribar-hi, et sap greu que s'acabi aquella estona de benestar màgic que et proporciona la lectura. Això és exactament el que m'ha passat aquests dies amb la novel·la L'origen del pecat de Marta Alòs, publicada per Pagès editors.


L'origen del pecat és una novel·la policíaca situada a la ciutat de Lleida. La trama està molt ben construïda. Els personatges responen a uns perfils psicològics creïbles, molt ben dibuixats. L'argument de la ficció és versemblant i agosarat, és a dir, ens transporta a uns fets imaginaris perfectament actuals i possibles. La intriga es manté al llarg de la novel·la; una novel.la moderna, dinàmica i divertida que, alhora, reflecteix un seguit de realitats humanes i socials profundament tràgiques. Ni tan sols l'edició de Pagès, poc acurada, aconsegueix desvirtuar la qualitat del conjunt que és d'una qualitat excel·lent i molt recomanable. Si voleu desconnectar unes estones de les angoixes d'aquests dies tan durs i dolorosos, no us la perdeu!


Una cosa de què no vaig parlar als comentaris de Solitud fa referència al llenguatge. Algunes paraules, ben vives en el parlar dels nostres pares, avui tenen un regust exòtic, d'objecte arraconat, potser substituït. Tantost, emprendre-les, canyó, a genollons, maurada, pilastra, gatinar, (gatonar), miranius, taleia, enraonar (amb una noia), trencar la paraula (renyir) anar a retaló (al darrere), en serien alguns exemples. Amb algunes frases fetes passa el mateix: no valdre l'escopinyada d'un penjat, sec com un esca, no fiar-se una cua d'ai d'algú...





dimecres, 25 de març del 2020

El confinament 1.Un calendari de vidre.


Ja fa uns quants dies que estem confinats a Barcelona, gairbé a la partió dels molt estimats barris de Sants i Hostafrancs, al mateix lloc on aviat farà prop de 50 anys que vivim la Isabel i jo, i on han nascut els nostres dos fills, el Francesc i la Laura. 



El dia 12 d'aquest març marçot havíem de presentar La veritable història del llibreter assassí de Barcelona a la llibreria Geli de Girona; després de dubtar una mica vam decidir no fer-ho. El virus assassí ja feia intangibles estralls, silenciosos i traïdors, per carrers i places. 



El dia 14 tocava fer-ho a Peramola; el Pep Espunyes hi estava ben decidit, però tant el regidor de cultura Jesús Bach com jo mateix el vam convèncer que era millor ajornar-ho. El dia 17 tenia visita amb el Dr. López Pousa, però aquell cap de setmana ell mateix ens va trucar dient-nos que la seva secretària reprogamaria la visita. Quin descans! El dia 18 tocava presentar a la llibreria Garba de la Barceloneta, el 21 a Nargó, avui dia 25 a Molins de Rei, divendres 27 a Calonge i el dia 28 teníem una sortida al teatre (Solitud), un recorregut per la Barcelona dels gremis i un dinar de grup. Ho hem hagut de suspendre tot per aquest maleït virus i, a sobre, el confinament ens ha condemnat a mantenir-nos a Barcelona immobilitzats. 


A Nargó potser hi hauríem estat més segurs i hauríem pogut fer més coses. Triar millors llibres per a llegir, prendre una mica el sol, provar de fer alguna careta, això que ara tothom en diu mascareta,  i que no és pas una mascara xica. Com m'hauria agradat poder-ne fer unes quantes!


Si no es produeix cap miracle això anirà per llarg. En un libre que vaig llegir quan devia tenir 12 o 13 anys,  Robinson Crusoeuna novel·la deliciosa  inoblidable, el protagonista es quedava confinat en una illa. Recordo que una de les primeres coses que va fer va ser enginyar-se un calendari a base d'anar assenyalant amb una osca en una soca els dies que anaven passant per a no perdre la noció del temps. Jo penso que ara a nosaltres ens caldrà fer el mateix. Fer un calendari amb una mica d'agenda per no perdre'ns en un remolí de lectures poc profundes; programes de ràdio i televisió reiteratius i de vegades un punt atabaladors; tuits, whats, facebooks, etc, de dubtosa fiabilitat i sovint del tot innecessaris...



Penso continuar llegint, és clar. Perquè el temps que dedico a la lectura i a la relectura -per sort aquí a Barcelona també hi tinc alguns llibres que valen la pena- és sens dubte el millor del dia, allò que més m'ajuda a desconnectar d'aquesta realitat angoixant, només comparable a un malson, que estem vivint. Però també vull fer una mica d'anglès i escriure un parell de coses: continuar el recull de contes raiers que ja tinc embastat i revisar el que tinc escrit de la novel·la policíaca pirinenca que ja fa temps que vaig deixar aturada.
Això sempre que el virus m'ho permeti i no em faci passar l'estamparra abans que tingui temps de posar-m'hi...




dimarts, 24 de març del 2020

Les arrels fascinants de la paraula: dona

La paraula dona prové de la forma indoeuropea "dem", que volia dir casa. En sànscrit trobem dáma 'casa'; en avestic, dam, 'a casa'; en rus, dóma, a casa, etc.

La forma catalana és filla de la llatina DOMUS, "casa", que va generar DOMINA>DOM'NA>dona. En els seus orígens dona significava mestressa, senyora de la casa. No va ser fins a la darreria del segle XIII que dona passà a significar l'equivalent a fembra i a poc a poc es convertí en el mot de contrast amb home. En aquell temps, fins i tot la Mare de Déu podia rebre aquest nom, precedit o no del possessiu (Madona): "Molt me meravell de nostra Dona com poch haver son fill sens corrompiment de sa virginitat", R. Llull, Libre de Meravelles.

La paraula dona té també el significat de muller, esposa o consort, malgrat que modernament sovint se sent substituïda pel mot parella, que és més neutre i genèric, ambigu: Van venir el Jaume i la seva parella. Els motius d'aquesta substitució se m'escapen. També hi ha qui diu senyora, de la mateixa manera que diu Nostra Senyora a la Mare de Déu. Potser l'evolució semàntica de mot llatí DOMINA en una llengua tan propera com el castellà hagi generat un cert rebuig incosncient de la forma catalana: doña, dueña, domeñar, adueñarse...

El mot dona, en català, està emparentat amb donzella, dama, madó, donejar...


diumenge, 22 de març del 2020

Solitud 5


La recepció de l'obra


Solitud va tenir un gran èxit de públic i va ser traduïda a moltes llengües (castellà, francès, italià, alemany, rus, esperanto...). Moltíssima gent s'hi va entusiasmar. Però també va tenir molts detractors, alguns de ben poderosos.


El fet que l'autora fos una dona, el model independent i intuïtiu de llengua que va emprar i les crítiques generalitzades contra el moviment modernista dels noucentistes, en serien les principals causes.


Així, Maragall, amic i mite literari de Caterina Albert, va escriure al Diario de Barcelona: "En este libro la vida del campo y de sus gentes está hondamente sentida; pero en la confección del mismo ha presidido un propósito: el de revelar sólo lo duro, lo acerbo, lo horrible, lo lastimoso, lo repugnante de la simplicidad campesina". Per la seva banda, el poeta Josep Carner va escriure a la Revista de Catalunya: "Generalment, la imitació és inferior al model, però la pobra Víctor Català ho fa tan malament que els seus imitadors ja no ho poden fer pitjor".


Aquelles crítiques la van mantenir allunyada de la vida cultural dominant, el noucentisme, i durant molt de temps va deixar d'escriure i de publicar. No va ser fins a l'any 1926 que va reprendre la creació literària amb l'edició de l'obra Un film (3.000 metres), el 1929 publica Marines i el 1930, Contrallums.

Amb el pas dels anys, autores com Montserrat Roig i Maria Aurèlia Capmany, o el quasi pirinenc Esteve Albert -que la dugué al teatre-, la van reivindicar, mentre que alguns altres, com ara Joan Fuster, van mantenir la seva actitud contundentment crítica envers l'autora de l'Escala.



https://www.ccma.cat/tv3/alacarta/sense-ficcio/la-victor/video/5657289/

dissabte, 21 de març del 2020

Solitud 4

La novel·la com a viatge




També podem llegir Solitud com si es tractés d'un viatge. Com un viatge iniciàtic realitzat en un triple pla. Un pla físic, és a dir, material, i dos plans psicològics.


El pla físic faria referència a l'ascens, l'estada i el descens de la muntanya. Al costat de seu mestre i guia, el pastor, podrà conèixer i admirar "les alçades ferestegues" i descobrir "l'encís tenebrós de les grans profunditats". I així, gràcies a la "verbagàlia majestàtica" del pastor aconseguirà oblidar la seva "vida migradeta i esquifida (...) per entrar de ple en la vida fantàstica de la muntanya".


Justament serà al Cimalt, al punt més alt de la muntanya, on la Mila intuirà i descobrirà la realitat total de si mateixa. Per una banda sentirà tota la màgia del cim, tota la força vitalitzadora de la muntanya... Però tot aquest encís es trencarà amb l'aparició de l'Ànima i tot allò que aquesta aparició simbolitza, fet que acabarà provocant l'esfondrament del mite que havia construït amb la figura del pastor, que fins aleshores era la seva única esperança. 



Aquell pastor, mig Manelic i mig Joan Maragall, no és per a ella, no pot ser per a ella. Aquell pastor és vell, és a dir, és un model d'home que ja ha caducat. Ja no existeix com a home. Al Cimalt, doncs, la Mila, simbòlicament descobrirà la bellesa i la màgia incomparable de la muntanya i, així mateix, la dimensió real i crua de la seva pròpia existència, del seu ser al món. 

Des del punt de vista psicològic, la Mila farà un doble viatge interior. Per una banda, durà a terme la recerca i la descoberta de la seva individualitat intransferible, que va lligada a la possibilitat de poder dur a terme una existència lliure i independent del determinisme còsmic, religiós i social que el seu temps li imposava (i que era l'antítesi de l'ideal de l'estètica modernista).  



Per una altra banda, descobrirà que el món dels homes, amb el seu abúlic i negat marit, amb l'Arnau descartat ja de bon principi, amb l'angelical imatge del pastor marcida pels anys, amb la depredadora i agressiva figura de l'Ànima, que acabarà violant-la i simbolitzant l'impus sexual masculí més salvatge, és un món del qual ella no té més remei que fugir per tal de poder ser ella mateixa. 



divendres, 20 de març del 2020

Solitud 3


Tema de debat 1

La Mila, en començar la novel·la -a la pujada-, és una dona senzilla, de la seva època, sense cap característica d'excepcionalitat. El seu ideal és aspirar a una engruna de felicitat, enmig de les suors i servituds a què les dones estaven destinades per una rutina i per una història dissenyades pel món patriarcal dominant. Una engruna de felicitat vagament intuïda com a possible al si de la vida familiar, del treball, del paisatge, de l'escàs entorn social que l'envolta, dels aplecs i de ben poca cosa més. Per aquest motiu es deixarà portar, passivament i amb una certa desconfiança, "ajocada darrere d'ells" pel seu marit (i el pagès del carro) a la muntanya i abandonarà els "horts de regadiu (...), les notes frescals i alegres de la verdura tendra, clapejant la grogor colrada del terrer, enmig dels viarons d'aigua clara, que espurnejaven al sol com llenques d'espill" de la terra plana, de la terra baixa...


Penseu que és la mateixa Mila de la baixada, la que per fi ha decidit abandonar el seu home, la muntanya i l'ermita?

Veieu algun paral·lelisme o contrast entre aquest final i el de Terra Baixa, de Guimerà?